Und auf dem Bildschirm leuchtete das geöffnete finale Layout eines neuen Buches.
Genau jenes, dessen frische Auflage in den nächsten Tagen aus der Druckerei erwartet wurde.
Sweta überflog den Absatz, bei dem die Schwiegermutter den Cursor zurückgelassen hatte, und kicherte leise.
Es war eine Verhandlungsszene der Hauptfigur mit dem Besitzer einer exklusiven Escort-Agentur.
„Mein Tarif beträgt hunderttausend pro Nacht, Armando“, stand auf dem Bildschirm.
„Keine Küsse auf den Mund und vollständige Vorauszahlung. Ich erwarte dich diesen Freitag.“
Jede vernünftige Frau hätte beim Anblick der Dialoge und des Layouts verstanden, dass es sich um einen literarischen Text handelte.
Aber Schanna Romanowna dachte in anderen Kategorien.
Sie war eine Dame sowjetischer Prägung, die lieber Kriminalchroniken als Komödien sah.
Sweta stellte sich lebhaft vor, wie sich im Kopf ihrer Schwiegermutter mit einem lauten Klicken alles zusammenfügte: Homeoffice, neue Schuhe, häufige Abwesenheiten wegen Treffen mit Auftraggebern.
„Na schön“, murmelte Sweta und rieb sich die Wange, in der die Betäubung langsam nachließ.
„Menschen beurteilen andere ausschließlich nach dem Maß ihrer eigenen Verdorbenheit. Willst du ein erstklassiges Kabarett, Mama. Dann bekommst du Plätze in der ersten Loge.“
Von diesem Tag an begann Sweta virtuos Brotkrumen auszustreuen.
Sie wusste, dass Schanna Romanowna sie nun mit dreifacher Wachsamkeit beobachten würde, wie ein Geheimagent einen Überläufer.
Sweta ließ ganz zufällig einen geöffneten Terminplaner auf dem Flurtisch liegen.
Dort war mit rotem Marker eingekreist: „FREITAG, 19:00. Loft an der Baumanskaja. VIP-Session. Direktor“.
In Wirklichkeit waren das Datum und Ort einer geschlossenen Präsentation ihres neuen Romans für Vertriebspartner.
Bei Telefongesprächen, wenn die Schwiegermutter unter dem Vorwand, die Zähler zu kontrollieren, vorbeikam, begann Sweta mit gedehnter Stimme Sätze zu sagen wie: „Ja, Viktor, ich kann ins Hotel kommen, aber das wird doppelt so teuer. Sie kennen ja meine Ansprüche.“
Viktor war ihr Layouter, mit dem sie bis zur Heiserkeit über die Kosten dringender Korrekturen im Layout stritt.
„Die modernen Mädchen haben wirklich jede Scham verloren“, platzte es eines Tages aus Schanna Romanowna heraus, deren Augen über ihrer Teetasse vor Empörung blitzten.
„Keinerlei moralische Grundsätze. Hauptsache, sich möglichst teuer an irgendwen zu verkaufen.“
„Sie haben völlig recht, Mama“, stimmte Sweta sanft zu und korrigierte ihre makellose Maniküre.
„Die Konkurrenz ist heute furchtbar. Man muss ständig seine Qualifikation erhöhen, um an der Spitze zu bleiben. Die Gesetze des Marktes sind hart.“
Die Schwiegermutter schluckte nervös und starrte ihre Schwiegertochter mit einem Blick an, als hätte plötzlich der Nachttisch angefangen zu sprechen.
Schon bald rief Schanna Romanowna heimlich ein Familien-Tribunal zusammen.
Dazu gehörten die Schwägerin Olja, die selbst seit drei Jahren die Geliebte eines verheirateten Abgeordneten war, aber hartnäckig eine makellose Klosterschülerin spielte, und natürlich der arme Roma.
„Deine Frau ist eine Frau mit kritisch niedrigem Maß an sozialer Verantwortung“, flüsterte Schanna Romanowna in ihrer Küche tragisch und schwenkte handschriftlich abgeschriebene „Beweise“.
„Sie verkauft sich, Roma. Ich habe ihre Preisliste gesehen. ‚Madame Isabella‘, so nennt sie sich. Diesen Freitag hat sie ein Treffen in einem Loft an der Baumanskaja mit irgendeinem Direktor.“
Roma, der den Terminplan seiner Frau sehr gut kannte, hustete plötzlich in die Faust, um ein hysterisches Lachen zu verbergen.
Er wollte sofort alles erklären, erinnerte sich aber rechtzeitig an Swetas strenge Anweisung vom Vorabend.
„Romotschka, Mama bereitet einen Kreuzzug vor. Ich flehe dich an, verdirb mir die Show nicht. Keine Verteidigung. Nicke einfach, mach ein leidendes Gesicht und geh mit ihr mit. Bring Popcorn mit.“
Das Rezept wird auf der nächsten Seite fortgesetz
